Eu sou muito bom em deixar as coisas passarem. Você pode falar mal das minhas botas, do meu chapéu, da minha cerveja… inferno, pode até falar da minha família. Tá tudo bem.

Porque conversinha não quebra ossos. Mas o que vocês fizeram na semana passada… isso não foi conversa.

Tínhamos Gleison Grandwell e Samoa Joe exatamente onde queríamos. Estávamos a um soco de sair daqui com a vitória. Mas não… aí vem o Bullet Club. Como um bando de urubus circulando uma carcaça fresca.

O ref de costas, e vocês mandam o seu “principezinho”, Devitt, pra acertar meu parceiro pelas costas. E assim, do nada, Gleison e Joe saem com a glória, e vocês saem se dando tapinha nas costas como se tivessem conquistado o maldito mundo.

E depois do gongo? Continuam batendo.

Não porque precisavam. Não porque era necessário. Mas porque queriam mandar um recado. Pois bem, rapazes…

Parabéns. Mensagem recebida.

Vocês se chamam de um exército imparável? Um exército obcecado em tomar os Tag Team Championships?

That’s cute. A única semelhança entre vocês e um exército de verdade… é que vocês têm jaquetas combinando e gestinhos bonitinhos com a mão. E sejamos honestos… um exército é só um monte de homens que sangram igual quando você corta fundo o bastante. E, meu irmão… eu não tenho problema nenhum em cortar.

Essa semana… são vocês dois que vão sangrar.
Devitt. Tama Tonga.

Devitt… você acha que só porque é o suposto “líder” as regras não se aplicam a você? Acha que pode entrar sorrateiro, escolher o momento certo, e que ninguém vai te fazer pagar por isso? Eu vou fazer você se arrepender de ter olhado praquele ringue semana passada. E se isso significar que eu vou tirar o ar dos seus pulmões antes mesmo de você conseguir fazer o tag, que seja.

E aí temos o Tama… grandalhão, olhar selvagem, balançando os braços como se fosse briga de rua nas ilhas. Não vou tirar nada de você, você é forte, rápido, maldoso. Mas também é burro o suficiente pra acreditar que andar com uma gangue te torna intocável.
Deixa eu te dizer uma coisa, filho: quando for só você e eu naquele ringue, sem matilha, sem rede de segurança… Você vai descobrir bem rápido que lobos morrem do mesmo jeito que cordeiros.

Dude, eu já sei o que vocês vão tentar. Eu sinto de longe. As distrações. As interferências. Alguém rondando fora do ringue, esperando o momento certo pra virar o jogo.

Tudo bem. Tragam.

Mas entendam uma coisa: toda vez que um dos seus tentar meter o nariz na nossa luta… Eu vou quebrar alguma coisa. Pode ser o braço. Pode ser as costelas. Inferno, pode até ser o espírito.

Porque isso é sobre mandar um recado de volta.

Bullet Club… vocês se chamam de imparáveis. Mas nunca enfrentaram de verdade dois homens que vocês não conseguem assustar. Dois homens que vocês não conseguem enganar. Dois homens que não precisam de números, fumaça ou truques de espelho pra deixar vocês sangrando. E agora… vocês estão olhando pra eles.

Bobby Roode, o homem que pode desmontar o seu plano, peça por peça.
E eu, o homem que vai queimar todo o maldito livro de jogadas antes mesmo do sino tocar.

Nós não vamos só vencer vocês. Nós vamos machucar vocês o suficiente pra que, da próxima vez que pensarem em atacar o Beer Money… vocês se lembrem de como foi cuspir sangue no tablado e se perguntar se ainda conseguem ficar de pé.

Devitt. Tama. Vocês quiseram fazer um nome às nossas custas?

Agora vocês vão pagar o preço inteiro por isso.

E quando a poeira baixar, quando olharem pra cima e nos virem com os braços erguidos…
vocês vão saber, sem sombra de dúvida, que um exército não passa de um alvo quando está no caminho de uma tempestade.

Então vão lá… tragam suas distrações. Tragam seus truques. Tragam seus homens.

Nós vamos trazer a dor.

E quando vocês estiverem ofegando, se perguntando o que diabos acabou de acontecer…
Vocês só vão ouvir…

“Sorry… ’bout your damn luck.”

As câmeras se abrem mostrando Gleison Grandwell em pé, com um sorriso de canto no rosto, cercado por um ambiente de backstage silencioso. Ele passa a mão pelo queixo, olhando diretamente para a câmera.

Vocês falaram muito sobre “experiência”, sobre “tempo juntos” e “conexão de dupla”. Que engraçado… porque é exatamente isso que a maioria das duplas desse mundo têm: anos e anos de treino, de golpes sincronizados, de coreografia ensaiada até a exaustão.
E sabe qual é o resultado? Elas morrem… para uma dupla que nasceu nos minutos finais antes de um show.

Gleison cruza os braços e dá um sorriso irônico.

Vocês falam como se fossem os guardiões da sinergia, mas o que aconteceu com todas essas duplas perfeitas? Sumiram, quebradas, humilhadas. Nós não precisamos de anos para nos tornarmos perigosos… precisamos apenas de um momento. Um instante para entrar na cabeça de vocês e virar o jogo.

Enquanto vocês gastam tempo tentando encontrar a combinação perfeita de palavras para um quebra-cabeça de rap, eu sou a variável que vocês não conseguem resolver. Muitos acreditam que controlam suas jornadas, mas no fundo… estão apenas andando na palma da minha mão. Eu sou quem dita o ritmo, eu sou quem muda as regras quando vocês acham que aprenderam a jogá-las.

Ele dá dois passos para frente, aproximando o rosto da câmera.

Vocês falaram de jaquetas, de estilos, de atitudes… e eu me pergunto: será que vocês realmente acreditam que isso intimida alguém? Porque quando a campainha tocar, nenhum riff de guitarra vai salvar vocês. A Combat Club caiu, Beer Money caiu, e não foi por causa de um logotipo ou de uma filosofia — foi porque eles entraram num tabuleiro onde eu já sabia todos os movimentos antes mesmo de eles escolherem o primeiro.

Gleison ergue a mão, abrindo os dedos como se segurasse algo invisível.

Aqui dentro… eu tenho o controle de tudo. Vocês são peças, e peças só se movem quando o jogador decide. E eu decido. Sempre.

Ele sorri de novo, dessa vez com um olhar frio.

Vocês dizem que são diferentes… mas sabem o que vejo? Vejo mais dois que vão se perder tentando provar um ponto que não importa. Porque quando a luta começar, não vai haver sinergia, não vai haver experiência, não vai haver improviso de rima… vai haver vocês, tentando entender como é que dois caras que “não se conheciam” estão acabando com todo o plano que vocês tinham.

A resposta é simples: nós não jogamos no mesmo tabuleiro que vocês. Nós quebramos o tabuleiro.

Gleison abaixa levemente a cabeça, encarando a câmera por baixo das sobrancelhas.

Vocês querem experiência? Nós temos a experiência que importa: a de encarar qualquer estilo, qualquer dupla, qualquer veterano e tra nsformar tudo em um caos que só nós sabemos navegar. Vocês querem química? A nossa é simples — fazer o que for preciso para vencer, e isso inclui derrubar lendas. Vocês querem controle? Bem… o controle nunca foi de vocês.

E quando tudo terminar, quando vocês estiverem no chão, tentando entender onde foi que erraram… eu vou estar ali, no centro do ringue, lembrando a vocês que ninguém consegue prever o imprevisível.

Ele dá um passo para trás, abrindo os braços como se estivesse abraçando todo o cenário.

No fim, vocês não vão perder para uma dupla sem anos de treino… vão perder para o inevitável. E o inevitável… tem nome.

Gleison sorri, vira-se lentamente e sai de cena, deixando a câmera focada no corredor vazio.

A câmera se reativa novamente e dessa vez Gleison esta no corredor de pouca iluminação com Joe.

Vocês viram o que aconteceu na última rodada do torneio. Vocês viram a Bullet Club entrar… e, sim, interferir. Vocês viram como eles criaram o momento perfeito para que nós finalizássemos a Beer Money. E agora todo mundo está dizendo: “Ah, Joe e Grandwell só ganharam porque a Bullet Club ajudou.”
Vocês realmente acreditam nisso? Vocês acham que um “Agent of Your Destiny” depende de terceiros para escrever o final de uma história?

Ele dá uma risada curta.

Não confundam oportunidade com dependência.
A Bullet Club não veio para nos ajudar… eles vieram para destruir a Beer Money. E o que nós fizemos? Nós apenas aproveitamos o momento!
Sabe qual é a diferença entre um campeão e um amador? O campeão enxerga o tabuleiro inteiro. O amador só vê a peça da frente. Quando a confusão começou, nós não hesitamos. Não paramos para perguntar “de quem foi a ideia”. Nós só executamos.
E a execução… sempre foi o nosso território.

Gleison caminha em círculos, apontando para Joe.

Vocês acham que Samoa Joe precisa de ajuda para esmagar alguém? Vocês acham que eu, o homem que controla cada passo do seu destino, preciso de um empurrão para vencer? Não. A verdade é simples: se a Bullet Club não tivesse aparecido… a Beer Money teria caído do mesmo jeito. Talvez demorasse alguns minutos a mais… talvez houvesse mais sangue no caminho… mas o fim seria exatamente o mesmo.
Porque quando eu digo que sou o **Agent of Your Destiny**, eu não estou falando de sorte. Eu estou falando de inevitabilidade.

Grandwell muda o tom, olhando fixamente para a câmera.

E agora, Rap or Consequence… chegou a sua vez de aprender o que isso significa.
Eu sei, o nome de vocês é criativo. Tem peso, tem atitude. “Rap or Consequence.” Bonito. Mas vamos ser sinceros… rap?
Rap é ritmo. Rap é flow. Rap é palavra.
E palavras não vão salvar vocês de Joe. Palavras não vão travar o joelho que vai esmagar sua caixa torácica. Palavras não vão impedir minhas mãos de fecharem em volta do seu pescoço quando o momento chegar.
E quando o rap acabar…
Só vai sobrar a segunda parte do nome de vocês: **as consequências**.

Ele dá um passo à frente, a voz mais grave.

E as consequências serão simples:
Vocês serão eliminados.
Vocês serão esquecidos.
E o único som que vai restar… será o da contagem final. Um… dois… três.

Gleison se aproxima,encarando a câmera de perto.

Eu não estou aqui para improvisar versos. Eu estou aqui para ditar finais. Eu não sigo o ritmo de ninguém… eu crio o compasso do seu fim.
E como Agent of Your Destiny, eu aviso: a fase final do torneio não é um palco para performance… é um campo de execução.
E quando vocês perceberem que o rap não foi suficiente… será tarde demais para escapar das consequências.

Ele faz um sinal com os dedos de garganta cortada, sem desviar o olhar da câmera, enquanto Samoa Joe cruza os braços ao fundo, com um sorriso que mistura ameaça e certeza.

Gleison Grandwell

‘’No Combat Club, nós não estamos aqui para agradar. Nós estamos aqui para ensinar. E ensinar dói. Eu e Cesaro sabemos exatamente o que precisa ser feito. Não é ganhar aplausos, não é tirar foto com fã sorrindo no aeroporto, não é passar semanas decorando frases pra vender camiseta. É colocar os pés nesse ringue e mostrar, com cada soco e cada chute, que luta livre de verdade não precisa de maquiagem. Nós carregamos essa responsabilidade porque a palavra precisa ser espalhada. Não a palavra de promessas falsas ou de slogans bonitinhos, mas a palavra de verdade, a verdade que se sente quando o sangue escorre, quando o ar some do pulmão, quando os ossos gritam antes de quebrar. O Combat Club não fala com todo mundo. Nós falamos com quem está disposto a ouvir… e, principalmente, com quem se recusa a ouvir. E a forma de fazer vocês ouvirem… é pela dor.’’

‘’E esta noite, KENTA… você estará ao nosso lado. Eu sei quem você é. Eu sei o que você representa. No Bullet Club, você construiu uma reputação que poucas pessoas no mundo podem igualar. Nós respeitamos isso. Nós respeitamos o Bullet Club porque, assim como nós, eles entendem que o que acontece nesse ringue é o que realmente importa. Nós compartilhamos o mesmo instinto de eliminar quem não pertence aqui. Mas deixa eu deixar uma coisa clara… respeito não é blindagem. Se você não conseguir acompanhar o ritmo do Combat Club… se você não conseguir seguir até o último segundo, até o último golpe… nós não teremos o menor pudor em deixar você pra trás. Porque aqui, não existem passageiros. Só existem lutadores… e sobreviventes.’’

‘’E já que estamos falando de você, KENTA… e já que essa noite é especial… eu não posso ignorar o pequeno elefante na sala. Ou, nesse caso… o ladrão na sala. CM Punk. Você acha que pode se apropriar de qualquer coisa e transformar em sua marca? Você acha que o Go To Sleep é seu? Não é. E pior… quando você usa, não tem a mesma precisão, não tem o mesmo impacto, não tem a mesma frieza que o homem que o criou. Punk, hoje você vai ter que olhar para o ringue e ver o verdadeiro dono desse golpe ao lado de quem sabe aplicá-lo… e contra você. E eu espero que, quando o GTS conectar de verdade, você acorde rápido o suficiente para sentir os meus chutes logo depois.’’

‘’Você sabe, Punk… você gosta de se chamar de “Best in the World”. Que fofo. Isso me lembra de quando eu era criança e via o pessoal na feira ganhar medalha de “participação” só pra não chorar. É exatamente isso que você é: um troféu de consolação ambulante. Você vive de histórias, de narrativas que você mesmo criou, o garoto pobre que venceu o sistema, o rebelde contra a máquina… mas eu já vi você de perto, Punk. E o que eu vi não foi um rebelde… foi um político. Um homem que se esconde atrás de microfones e de fãs gritando seu nome porque, aqui no ringue, a verdade é uma só: você não aguenta a dor que nós trazemos.’’

‘’Eu não preciso dizer que sou o melhor do mundo. Eu provo. A cada chute que eu acerto, a cada articulação que eu destruo, a cada cara que eu faço sangrar e implorar. No Combat Club, nós não temos slogans, nós temos cicatrizes. E você? Você coleciona frases de efeito. Você acha que pode falar mais alto que eu? Eu quebro a sua mandíbula e vamos ver se ainda tem coragem de abrir essa boca. Você acha que pode me superar? Eu quebro seu joelho e vamos ver se ainda consegue se levantar pra posar na rampa. Você é CM Punk… mas no meu mundo, “Punk” não significa nada. No meu mundo, significa que você é só mais um que vai sentir cada segundo, cada osso, cada gota de sangue… até entender que o Best in the World… sou eu.’’

‘’E agora, pra tentar se sentir relevante, você se junta ao que eu só posso chamar de “circo itinerante”: Felipe Awesome e Carmelo Hayes… Awesome HIMpact, é assim que vocês se chamam, certo? Felipe… você é a prova viva de que, nesse negócio, falar alto pode comprar anos de carreira… desde que você nunca tenha que provar nada com os punhos. Você sobreviveu não pelo que fez no ringue, mas pelo quanto conseguiu se vender fora dele. Você é o lutador que todo mundo tolera porque não oferece ameaça real. E o pior é que você se orgulha disso, como se enganar o sistema fosse um mérito. Comigo não tem sistema pra enganar. Comigo, não tem corte de câmera pra te salvar. Comigo, tem dor. Carmelo Hayes… você é a versão 2.0 desse mesmo problema. Você se vende como “o cara”, mas só luta quando sabe que pode vencer. “Melo don’t miss”? Isso só é verdade porque você nunca arriscou de verdade. Você atira com a arma descarregada e só posa pra foto. Eu já vi lutadores como vocês dois, criados no laboratório corporativo, embalados, polidos e entregues como produto de luxo. Mas, quando alguém arranca o lacre e joga no chão, vocês quebram fácil.’’

‘’Vocês dois juntos são uma marca, não uma ameaça. Um logotipo estampado em jaquetas caras, um projeto de marketing tentando convencer o mundo de que são “perigosos”. No Combat Club, a gente não veste perigo, a gente sangra perigo. E quando vocês dois entrarem nesse ringue… não vai importar quantas câmeras estão filmando, quantos slogans vocês repetem, ou quantas poses vocês fazem. O que vai importar é que, quando terminarmos, ninguém vai querer comprar o que vocês estão vendendo.’’

‘’O Combat Club não é apenas uma dupla de lutadores. Nós somos o pai que a indústria nunca teve… e o pai que vocês sempre temeram. Nós não estamos aqui para embalar vocês no colo, nós estamos aqui para ensinar disciplina. E disciplina dói.‘’

‘’Vocês vão nos odiar por isso. Vão nos chamar de cruéis, de violentos, de desumanos. Mas um dia… quando as câmeras se apagarem, quando os fãs pararem de gritar o seu nome, e quando vocês estiverem sozinhos com as cicatrizes… vocês vão entender que cada soco, cada chute e cada osso quebrado foi a lição que ninguém mais teve coragem de dar. Nós não fazemos parte dessa indústria. Nós somos os guardiões dela. E, como todo guardião, nós decidimos quem fica… e quem vai embora.’’

‘’Então ouçam bem… sejam vocês CM Punk, Felipe Awesome, Carmelo Hayes, ou qualquer outro que se ache protegido pelo brilho das luzes… quando o Combat Club entrar por aquela cortina, não é um combate que começa.’’

‘’É uma sentença.’’

~ The American Dragon
~ Bryan Danielson

Parte 1 - Samoa Joe

(b)Após a fala de Gleison, no mesmo ambiente, Samoa Joe descruza seus braços e se põe a frente da câmera como um monumento, iniciando sua fala:(/b)

Final do Tag Team Classic. Não existe cenário maior, não existe noite mais pesada. De um lado, dois homens que construíram uma trajetória à base de improviso, de rimas afiadas e de uma confiança que só funciona quando a plateia canta junto. Do outro lado… nós. Duas peças que nunca foram feitas para se encaixar, mas que esmagaram cada adversário que ousou ficar entre nós e esse momento. Essa é a diferença: vocês tocam para entreter, nós lutamos para destruir. Vocês vão entrar com o sorriso de quem acha que vai ditar o ritmo… mas ritmo é algo que vocês controlam em seus estúdios, não no meu ringue. Aqui, não existe beat, não existe refrão que segure um golpe bem aplicado. A única métrica que importa é a contagem final. Vocês podem tentar improvisar, mas improviso é a arte de quem não tem um plano sólido, e disso não precisamos porque já sabemos o resultado antes mesmo da luta começar, e é o mesmo resultado que se repetiu a cada passo desse torneio: vitória, destruição, domínio.

Vocês não entendem nossa dinâmica. Não há falta de sintonia, apenas a liberdade de dois predadores diferentes caçando o mesmo alvo. Gleison, frio, olhando para cada segundo da luta como um jogo de xadrez onde ele já conhece o caminho do xeque-mate. Eu, agressivo, direto, cortando qualquer linha de resistência com a força bruta de quem não tem paciência para a poesia barata de quem acha que luta é sobre estética.

Não somos parceiros, somos aliados temporários com um objetivo em comum: sair daqui com o ouro e deixar um rastro de corpos pelo caminho. Se vocês, de alguma forma, tentarem se apegar à ideia de que chegamos até aqui porque outros colocaram as mãos na nossa semifinal… saibam de uma coisa: interferência nenhuma substitui impacto real. Não foram as ações de terceiros que colocaram nossos adversários no chão — foram as nossas mãos, os nossos golpes, a nossa pressão. O que vier de fora pode até acelerar o processo, mas nunca muda o destino. E o destino de qualquer um que fique entre nós e o topo é exatamente o mesmo: cair.

O seu rap pode funcionar em um palco, mas no ringue não existe beat para sustentar ninguém. Aqui, o único ritmo que importa é o da minha bota afundando no seu peito e o som seco de um corpo batendo contra a lona.

Não confundam a ausência de sorrisos entre eu e o Gleison com fraqueza — nós não treinamos juntos, não partilhamos cumplicidades, e nem precisamos. Somos duas forças que não se encaixam, mas que esmagam. Isso não é química, é pura precisão: dois predadores de naturezas diferentes, mas com o mesmo instinto de matar. Vocês tentam controlar o ritmo… mas quando nós assumimos o controle, não há refrão, não há verso, não há plateia que salve — só silêncio.

Parte 2 - Joe

Rap or Consequences, escutem o que o tempo tem a ensinar, porque é ele, e não o barulho vazio vindo de um estúdio de fundo de quintal que dita a verdade neste ringue. Vocês falam de história, experiência, mas esquecem que o peso do passado só serve para os que sabem carregá-lo, e até agora, vocês carregaram apenas o fardo da arrogância disfarçada de sabedoria.

Nós somos a tempestade silenciosa que cresce enquanto vocês se perdem em discursos vazios. A verdadeira força não está no que se conta por aí, mas no que se faz quando as luzes se apagam e o destino cruza os punhos no centro do ringue. Vocês oferecem promessas de estabilidade, como se isso fosse escudo contra a humilhação que está prestes a acontecer. Mas saibam: estabilidade sem fogo é prisão e fogo real é o que trazemos — destruição incansável, imprevisível, verdadeira.

Vocês querem que a luta seja sobre experiência? Muito bem. A experiência de cair e se levantar até o corpo sangrar vocês terão, cortesia da equipe que não é uma equipe, mas a diferença entre nós e vocês é essa: nossa alma segue inquebrável. Vocês querem que isso seja sobre história? Então saibam que a história verdadeira não se escreve em letras douradas, mas em cicatrizes profundas. Vocês, Rap or Consequences, estão prestes a escrever o capítulo mais amargo da sua história, e logo saberão que aquele que ousa não nos levar a sério de fato conhece as consequências.

O ringue vai ser a cova dos seus sonhos. O eco dos seus gritos será o hino da nossa conquista. Não há como fugir da dor, mas é a dor que molda os campeões. E a humilhação? Ah, essa é só a tinta negra que vai eternizar o fim da farsa que vocês chamam de parceria.

Preparem-se para o inevitável: quando a tempestade passar, só haverá silêncio, e nele, o peso da queda do rap, e por fim... consequências.

(b)Joe troca olhares com seu parceiro, e em seguida, cobre a lente da câmera com a palma de sua mão, encerrando o segmento.(/b)

The Destroyer,
Samoa Joe

O bar tá enfumaçado, cheiro de cerveja derramada no chão e de carne fritando na chapa lá no fundo. A jukebox velha toca um rock sujo, enquanto um grupo de motoqueiros mascarados ocupa quase todo o lugar. As jaquetas de couro rangem quando eles se mexem, rindo alto e batendo as garrafas umas nas outras.

Num canto, na mesa mais escura, Prince Devitt e Tama Tonga tão afundados em cadeiras de madeira, cada um com um copo de uísque já na metade e várias garrafas vazias espalhadas.

Tama dá um gole, passa a mão na barba e solta um riso rouco. — Cara, olha em volta… — ele diz, balançando a cabeça pros motoqueiros mascarados — É só gente que entende o que é lealdade de verdade. Nenhum poser aqui.

Devitt encosta o copo na mesa, gira o líquido como se estivesse hipnotizado pela luz fraca. — É… mas lá fora? Lá fora tá cheio de gente que fala que é "clube", que é "família", mas que na primeira oportunidade… — ele dá um sorriso frio — …corre pra beijar a mão de quem tá no topo.

Tama ri de novo, mais alto, chamando a atenção de um dos motoqueiros, que levanta o copo em direção a eles. — Mas a gente não é assim, irmão. Bullet Club é sujo, é barulhento, é perigoso. É sobre beber até cair e depois levantar pra quebrar alguém no ringue. E pensando bem agora, tu me disse que tá com preguiça de xingar os caras, então termina aí o que tu tem pra dizer que eu esculacho eles depois.

Devitt pega o copo de novo, levanta devagar e olha pra câmera imaginária como se fosse um brinde. — Você pode ter cinturões. Pode ter puxa-sacos. Mas nunca vai ter isso aqui — ele aponta pros motoqueiros ao redor, batendo o punho fechado na mesa — A irmandade, meu amigo. Nenhuma bebida, nenhuma porra de cinturão compra, muito menos as suas piranhas gordas que vão largá-los e pedir pensão.

Ele vira o copo de uma vez, bate o fundo dele na mesa e sorri. — A gente não precisa ser aceito. A gente é a maldita Bullet Club. E se você não tá com a gente… bom, você já sabe o resto.

Tama dá uma risada seca, encosta as costas na cadeira e balança o gelo no copo de uísque antes de falar.

— É, Devitt… e olha que engraçado. A gente fala de irmandade e os dois que vão encarar a gente agora são justamente o oposto disso. James Storm e Bobby Roode.. “Beer Money”.. dois cowboyzinhos de shopping, achando que copo de cerveja e calça jeans fazem deles homens de verdade.

— Storm.. você não passa de um bêbado que nunca soube quando calar a boca. Tá sempre com aquela garrafa na mão porque é a única coisa que ainda te aguenta. O fígado já tá gritando, irmão.. e eu prometo que depois dessa luta ele não vai ser o único órgão pedindo arrego.

— E você, Bobby Roode.. “o glorioso”, né? O homem de terno e sorriso falso. Um figurante com barba bem-feita e peito estufado. Você entra no ringue com aquela cara de que já ganhou, mas a gente sabe que por dentro.. você é só um cara com medo de perder o pouco que ainda tem.

Tama toma um gole longo, bate o copo na mesa e Devitt continua

— Beer Money.. esse nome vai ficar perfeito depois da luta, porque vocês vão sair quebrados e vão precisar juntar moeda até pra pagar a conta do hospital. Não vai ter cerveja pra aliviar a dor. Não vai ter whisky pra anestesiar. Só vai ter o som das nossas botas esmagando vocês no chão.

— Vocês dois são a cara da velha guarda que a Bullet Club veio pra enterrar. Gente que acha que tá segura porque sobreviveu ao passado.. mas esquece que no presente, nós somos a porra do futuro. E o futuro não tem espaço pra dois caipiras de boteco.

Ele inclina o corpo pra frente, encarando a câmera como se fosse um aviso pessoal.

— Então bebam hoje, bebam muito… porque depois de hoje, cada gole vai lembrar vocês do gosto do próprio sangue.

No fundo, os motoqueiros começam a bater as mãos nas mesas num ritmo de marcha, enquanto Devitt e Tama voltam pros copos, como se nada tivesse sido dito.

Bullet Club